Marguerite Yourcenar...

Gherardo Perini



«Não irei mais longe, Gherardo.
Não te acompanho mais porque o trabalho urge
e eu sou um homem velho. Sou um homem velho, Gherardo.
Às vezes, quando te entregas mais à ternura,
chegas a chamar-me teu pai. Mas eu não tenho filhos.
Nunca encontrei mulher tão bela como as minhas figuras de pedra,
mulher que ficasse horas imóvel sem falar,
como coisa necessária que não precisa de agir para ser,
e nos faz esquecer que o tempo passa porque está sempre presente.
Mulher que se deixe olhar sem sorrir nem corar
porque compreendeu que a beleza é qualquer coisa de grave.
As mulheres de pedra são mais castas que as outras,
e mais fiéis, porém, são estéreis.
Não há fenda por onde se possa introduzir nelas o prazer,
a morte, ou a semente de uma criança,
e por isso elas são menos frágeis.
Por vezes quebram-se e em cada pedaço de mármore
fica contida a sua beleza inteira, como Deus
que está em todas as coisas,
mas nada de estranho entra nelas que dilate o seu coração.
Os seres imperfeitos agitam-se e acasalam-se para se completarem,
mas as coisas só belas são solitárias como a dor humana.


BOM DIA DE VENUS


PAZ


NAMASTE

MILAN KUNDERA.....

Atravesso o presente de olhos vendados,mal podendo pressentir aquilo que estou vivendo...

Só mais tarde,quando a venda é retirada,percebo o que foi vivido e compreendo o sentido do que se passou...

Milan Kundera

BOM DIA DE MARTE

PAZ

NAMASTE

RIO NEGRO....

RIO NEGRO COM UM POUCO DE AZUL AO FUNDO CALMO E SEM PRESSA A ESPALHAR-SE ATÉ AO LIMITE DA OUTRA MARGEM E A TRANSBORDAR PARA SE UNIR AO MAR! APESAR DE ESTAR EM REPOUSO BALOIÇA UM POUCO OS CASCOS DE PEQUENAS EMBARCAÇÕES QUE GUARDAM NO SEU INTERIOR A LIBERDADE DESEJADA! AO FUNDO PARA NORTE AS LUZES DUMA PONTE TRANSFORMAM-SE EM ESTRELAS QUE PINTAM O NEGRO DA ÀGUA DESVENDANDO OS SEUS SEGREDOS! AQUI E ALI A ÀGUA FORMA PEQUENOS FOCOS DE LUZ QUE SE ESPALHAM EM LAGOS DE BRILHOS QUE ATRAEM  O OLHAR! AO FUNDO HA UM CAMINHO ABERTO NUMA BRECHA QUE NOS LEVA SEM HESITAR  AOS BRAÇOS ABERTOS DE CRISTO QUE É NOSSO REI E SENHOR!
ASSIM ESTAVA HOJE A MARGINAL!



BOM DIA DA LUA



PAZ



NAMASTE

A REALIDADE.....

A Realidade não Está nos Livros

Como toda a gente, só disponho de três meios para avaliar a existência humana: o estudo de nós próprios, o mais difícil e o mais perigoso, mas também o mais fecundo dos métodos; a observação dos homens, que na maior parte dos casos fazem tudo para nos esconder os seus segredos ou para nos convencer de que os têm; os livros, com os erros particulares de perspectiva que nascem entre as suas linhas. Li quase tudo quanto os nossos historiadores, os nossos poetas e mesmo os nossos narradores escreveram, apesar de estes últimos serem considerados frívolos, e devo-lhes talvez mais informações do que as que recebi das situações bastante variadas da minha própria vida. A palavra escrita ensinou-me a escutar a voz humana, assim como as grandes atitudes imóveis das estátuas me ensinaram a apreciar os gestos. Em contrapartida, e posteriormente, a vida fez-me compreender os livros.

Mas estes mentem, mesmo os mais sinceros. Os menos hábeis, por falta de palavras e de frases onde possam abrangê-la, traçam da vida uma imagem trivial e pobre; alguns, como Lucano, tornam-na mais pesada e obstruída com uma solenidade que ela não tem. Outros, pelo contrário, como Petrónio, aligeiram-na, fazem dela uma bola saltitante e vazia, fácil de receber e de atirar num universo sem peso. Os poetas transportam-nos a um mundo mais vasto ou mais belo, mais ardente ou mais doce que este que nos é dado, por isso mesmo diferente e praticamente quase inabitável. Os filósofos, para poderem estudar a realidade pura, submetem-na quase às mesmas transformações a que o fogo ou o pilão submetem os corpos: coisa alguma de um ser ou de um facto, tal como nós o conhecemos, parece subsistir nesses cristais ou nessas cinzas. Os historiadores apresentam-nos, do passado, sistemas excessivamente completos, séries de causas e efeitos exactos e claros de mais para terem sido alguma vez inteiramente verdadeiros; dispõem de novo esta dócil matéria morta, e eu sei que Alexandre escapará sempre mesmo a Plutarco. Os narradores, os autores de fábulas milésias, não fazem mais, como os carniceiros, que pendurar no açougue pequenos bocados de carne apreciados pelas moscas. Adaptar-me-ia muito mal a um mundo sem livros; mas a realidade não está lá, porque eles a não contêm inteira. 

Marguerite Yourcenar, in 'Memórias de Adriano'

É DEMAIS.....

É DEMAIS O QUE EU SINTO!
É DEMAIS O TRANSBORDAR DE MIM!
É DEMAIS O QUE CORRE NESTE ESPAÇO CHEIO DE TI!
É DEMAIS A CORRENTE TÃO FORTE QUE CAMINHA DENTRO DE MIM E DE TI!
É DEMAIS O ABRAÇO QUE NÃO ABRE O ESPAÇO PARA QUE NADA SE PERCA!
É DEMAIS O QUE AS PALAVRAS DESPERTAM!
É DEMAIS O TURBILHÃO DA EMOÇÃO!
É DEMAIS A SAUDADE QUE CORRE SEM FIM!
É DEMAIS A HISTÓRIA QUE NÃO TEM PASSADO NEM PRESENTE PORQUE VIVERA ETERNAMENTE!
É DEMAIS A ESPERANÇA DE QUEM SEMPRE ALCANÇA!
É DEMAIS O QUE A ALMA TRANSPARECE DE TANTA BENESSE!
É DEMAIS O QUE O CORPO AQUECE MESMO NO ESPAÇO FRIO QUE PREENCHE O VAZIO!
É DEMAIS A ESPERA DO DIA EM QUE SE BEBE O SIM PARA QUE A FELICIDADE NÃO TENHA FIM!


BOM DIA DO SOL


PAZ


NAMASTE

HA UMA INOCÊNCIA......

HA UMA INOCÊNCIA QUE ENCONTRAMOS NALGUNS SÍTIOS!
A PUREZA DA COR, A TRANQUILIDADE, A NEBLINA QUE DESFOCA OS PONTOS MENOS IMPORTANTES DO MOMENTO. A AGUA QUE PAROU PARA NOS DAR CHÃO. AS FORMAS REDONDAS DÃO A SENSAÇÃO QUE O MUNDO É UM ABRAÇO. OS ELEMENTOS DOURADOS EXISTEM PARA DIZEREM QUE O MOMENTO É DE OURO. AS PÉTALAS DE COR ROSA QUE LEMBRAM COLOS FEMININOS. A FIGURA MASCULINA  MOSTRA A ELEGÂNCIA PELO SEU PORTE E TRAGE. O SOFÁ QUE DA A SENSAÇÃO DA COMODIDADE E A IMAGINAÇÃO PARA O UTILIZAR. O CALOR DO CHA DE GENGIBRE E MEL QUE NOS ABRE PALADARES E OUTROS SENTIDOS. AS FOLHAS DE ACANTO QUE FINALIZAM AS FORMAS DA CUPULA PARECEM A UNICA ARAGEM QUE AGITA A FALTA DA BRISA. O REFLEXO DO BRANCO ILUMINA AINDA MAIS O ESPIRITO E ESSA LUZ É A UNICA AGITAÇÃO QUE SUPORTAMOS NO MOMENTO!



BOM DIA MERCURIO



PAZ


NAMASTE

MAIS RILKE.....

O tempo não é uma medida. Um ano não conta, dez anos não representam nada. Ser artista não significa contar, é crescer como a árvore que não apressa a sua seiva e resiste, serena, aos grandes ventos da primavera, sem temer que o verão possa não vir. O verão há de vir. Mas só vem para aqueles que sabem esperar, tão sossegados como se tivessem na frente a eternidade.

Rainer Maria Rilke

BOM DIA DO SOL
PAZ
NAMASTE